Thursday, April 23, 2009

Trust is Weakness

Elle l'aperçoit dés qu’elle rentre. Exactement comme à la soirée d’hier. Il sourit, se lève. Elle n’arrive pas à déboutonner son manteau, elle tremble. En allant vers lui, elle sait qu’en venant ce soir, le monde sera plus vert dorénavant.

Une tête penchée, le pull noir qui dessine parfaitement les épaules. Ses épaules. Parsemées de petites tâches brunes. Petites tâches de soleil, tâches venues du ciel. Tâches de baisers, de griffes, de larmes. Tâches d’un homme de 50 ans.

Lui. Lui parle doucement. Franchement. Avec des mots étoilés. Il a une assurance que seuls les hommes de 50 ans ont, que seules les années tissent. Lui a des doigts de gosse. Des ongles demi-cercle, drôles, blancs, perplexes. Un sourire symétrique, une peau qui sent Armani et des yeux vides.


Dehors, il fait froid. Il lui entoure la taille. Elle se tient face à lui, se cambre légèrement en arrière. Seuls, quelques cils ivres les séparent.